Колесова Наталья

Лунные дни

  Глеб наклонился, разглядывая лежавший как на ладони город. Город жил, светился, мерцал и подмигивал. Манил. Шептал: ну давай, иди сюда, ночь примет тебя в теплые, обтянутые бархатными черными перчатками, ладони. А потом тебя приму я. Приму, разобью на множество осколков, их потом не соберет и твоя всесильная Луна. Потому что я сильнее - Луны, человека, волшебства...

  Глеб трезво подсчитывал варианты. Он упадет прямо на безлюдный тротуар. Мимо закрытых на ночь офисов народ старается не ходить - держится шумных сияющих магазинов и кафе. Наверное, его и найдут-то только утром. Вернее, то, что от него осталось. Жалеть его некому. Для клиентов он просто пропадет, исчезнет. Кристина его возненавидела. Мать... наверное, уже о нем забыла... Хорошо.

  А у Луны появятся другие слуги.

  Он взобрался на широкий парапет балкона - город и небо встали перед глазами вертикально, и не поймешь уже - то ли он упадет вниз, то ли взлетит к звездам. Последний раз втянул влажный ночной воздух и закрыл глаза. Всего шаг...

  - Молодой человек, может, вы уже прыгнете? А то тут очередь.

  На день раньше.

  - Глеб!

  Он вскинул голову, махнул рукой и спрыгнул с парапета. Пошел, слегка прихрамывая, навстречу Кристине. Та радостно бросилась в знакомые крепкие объятья. Когда обычного поцелуя не последовало, озабоченно откинула голову, вглядываясь в его лицо.

  - Ты... как? Что сказал врач?

  - Все нормально. Все на мне заживает, как на собаке, - отозвался Глеб и криво усмехнулся собственным словам. Знала бы она, насколько это сравнение верное!

  - А выглядишь ты... - она хотела сказать - больным - но передумала. Отряхнула его запыленный рукав, окинула одежду хозяйским взглядом. Серые, мешковатые, рваные на коленях джинсы (такие впору подростку, а не взрослому самостоятельному парню), серая невзрачная футболка. Кроссовки, правда, хорошие, дорогие - но для тех, кто в этом толк понимает. Русые волосы как всегда взлохмачены.

  - Глеб! - сказала Кристина укоризненно. - Я же просила тебя подстричься!

  Тот, поморщившись, придержал ее руку, пытавшуюся справиться с его волосами.

  - Они растут быстрее, чем я успеваю стричься, на одной парикмахерской разоришься...

  Кристина дала волю своему раздражению: пропадал где-то месяц (вроде как в больнице), ни ответа ни привета, позвонил пару дней назад, она планировала зазвать его сегодня в гости - познакомить с родителями наконец. Но не в таком же виде его вести! Как докажешь, что он успешный компьютерщик, правда, предпочитающий работать фрилансером? Это, конечно, изменится - наличие семьи предполагает постоянный заработок. Да и пропадание в командировку на целую неделю в месяц Кристиной не приветствовалось.

  - Глеб, ну мы же договаривались - приходишь ко мне на свидание в приличном виде!

  Он медленно оглядел себя. Вообще, он сегодня какой-то заторможенный. Темные круги вокруг глаз, осунувшийся, бледный... Может, рано вышел из больницы? Да и вообще...

  - Да и вообще - почему ты мне не позвонил, когда попал в больницу? Я бы тебе передачки носила.

  - Передачки... - он посмаковал это слово с какой-то издевкой даже. - Передачки. Да, они мне там были просто необходимы...

  А если он... наркоман и лежал в клинике? На этой, как ее... реабилитации?

  - А ты с чем... Глеб, что с тобой случилось?

  - Я... подрался.

  - Подрался? С кем?

  - Их... было много.

  Слишком много. Но он не считал. Он тогда не умел считать. Но зато умел рвать, грызть, ломать... и даже то, что в некоторых противниках вообще не было крови, его не озадачивало и останавливало. Он дал себе волю впервые за многие-многие годы. И это было так...

  - Больно!

  Он слишком сильно сжал ее запястье. Кристя вырвала руку, на глазах ее показались слезы.

  - Ты что, дурак?! Ненормальный?

  Глеб кивнул, отступил и снова присел на парапет.

  - Да, Кристь, уж извини - такой я есть. И дурак. И уж ненормальный - точно.

  Наркоман? Или... что? Может, он правда псих, и регулярно лечится в клинике? Или сейчас скажет, что "голубой"? У нее полились слезы - самые натуральные, - хотя Кристина могла и сама вызывать их в нужный момент.

  - Глебушка, ну ты что... что происходит, скажи! Ты... меня бросаешь?

  Вот сейчас сгребет в охапку, прижмет, скажет: "Ты что, сдурела, Кристь, ну ладно, хватит дуться!"

  Глеб помолчал. Сказал с тяжелой расстановкой - раньше она не замечала у него такой интонации:

  - Я тебя не бросаю. Просто... не могу. Надо, чтобы ты меня бросила.

  Псих. Или в драке... может, он кого-то убил в драке? И ему сейчас грозит тюрьма? Или он оттуда сбежал? Или... что?!

  Кристина аккуратно вытерла нос. Попыталась улыбнуться.

  - У тебя проблемы? Ну расскажи же мне, Глеб! Мы с тобой что-нибудь придумаем.

  Только не тюрьма. И не псих. И не...

  - Я за тебя боюсь. Понимаешь, бывают дни, когда я... себя не контролирую.

  Точно - псих. Или наркоман?

  - Почему? Может, надо какое-нибудь лекарство?..

  - От моей болезни нет лекарств, - Глеб поднял глаза, отразившие голубое небо. - Их еще не придумали. Понимаешь, Кристь, я...

  - Да?

  ...Глеб проводил взглядом всхлипывающую девушку. Иди-иди, целее будешь.

  ...Она кричала: "Ну хочешь бросить меня - так и говори! Столько времени на тебя потеряла, все девчонки уже замужем давно, а я вот... слушаю сказки придурка! Даже расстаться не можешь по-человечески!"

  Он молча согласился. Не могу по-человечески. Как я могу, если я не... человек.

  Хотелось выть, но когда Глеб вскинул голову, на него смотрело солнце. Не Луна.

  Но он все же повыл. Негромко. Чтобы не пугать гулявших по набережной людей.

  - Молодой человек, может, вы уже прыгнете? А то тут очередь.

  И Глеб чуть не свалился.

  Качнулся, замахал руками (город и ночь слились перед глазами в одно мельтешащее светящееся колесо), ухватился за стенку, отделявшую балкон от других окон. Медленно присел, опершись ладонями о парапет, с закрытыми глазами переждал резкое головокружение. Так же осторожно спустил на пол ноги. И только потом оглянулся.

  Женщина, вышедшая на балкон с бокалом вина в руке, смотрела на него с благожелательным любопытством.

  - Передумали? - пожала плечами. - Ну, дело ваше.

  Вечер обещал быть скучным. Мила давно уже не ценила многолюдные сборища и эти "здравствуйте-как-поживаете-век-бы-вас-не-видеть" светские беседы. Она сделала пятый круг по залу, прихватила третий бокал шампанского и решила укрыться на балконе. Поднеся к губам бокал, подняла глаза и поняла, что каким-каким, а скучным вечер уже точно не будет...

  На парапете балкона спиной к ней стоял парень.

  Миле приходилось иметь дело с самоубийцами. С самоубийцами-неудачниками, потому что заботу о более... хм, удачливых брал на себя городской морг. Но вот с самим процессом она столкнулась впервые и теперь застыла, не зная, что предпринять: позвать на помощь, крикнуть "парень, одумайся", ухватить за ноги?

  Или просто дать пинка под зад, чтобы одним несчастным на Земле стало меньше?

  А язык - как часто бывает у нее в стрессовых ситуациях - сработал сам по себе:

  - Молодой человек, прыгайте уже! А то тут очередь.

  Длинное мгновение ей казалось, что она все-таки ускорила его падение. Но парень выровнялся - как заправский гимнаст, - отдышался и обернулся. О, если бы взглядом можно было убивать...

  Мила безмятежно улыбнулась ему в лицо:

  - Передумали? Ну как хотите.

  Стресс только сейчас ударил ей в голову, затряслись пальцы. Пришлось сделать большой глоток шампанского.